Nicolas

Nicolas olhou ao redor, até sentir-se seguro de que não havia às vistas um olhar atento que poderia vir a constrangê-lo. Olhou o mar, a imensidão do mar. Sentiu o mar acariciando o meio de suas pernas. A maré subia aos poucos. Recuava. O vai-vem da vida.

O garoto sentia o sexo de todo um oceano. E queria rolar ali, feito bichano. Rolar na areia de encontro ao mar. Mergulhar no mar de corpo inteiro. Afogar-se, se tivesse sorte.

Que deus havia ali, no fundo escuro daquele mar?

Nicolas estava excitado. Ele tinha quinze anos. Era um garoto branco, loiro. Alto para a idade. Suas pernas eram longas; seus pés, delicados. Suas mãos eram imensas, magras e cruéis. Mãos que acariciam um lado negro da Vida que um garoto branco e loiro de classe média não devia conhecer. Um garoto de família religiosa e direita. Mamãe cuidava da casa enquanto papai dava duro no trabalho. Nicolas era grato.

A idéia de pertencer a uma família tradicional o excitava. Aos quinze anos, tinha plena consciência do que fazer com sua indiscutível beleza.

Virou o rosto para seu pai. Ali estava tudo --- tudo o que sentia conhecer de fato, e um tudo mais amplo, um tudo que lhe fugia.

Estava ali, estirado sob o quente do sol, um tudo que lhe precedia.

Imagem por: Jared Buckhiester